Por Alexandra Melo
Estudiante, Máster en Psicología de Orientación
Algunas personas comienzan el día con meditación, otras con café. Yo lo comienzo con ambas cosas, y con un debate existencial sobre si debería haberme puesto ropa más cómoda, porque es jueves, lo que significa 12 horas de clases en Adler.
Probablemente, doce horas suenen como un castigo para la mayoría, pero para mí es una especie de maratón con sentido. Decidí concentrar la mayoría de mis clases en un jueves de 12 horas para comprimir mi horario, dejando espacio para la vida social, los deberes y las horas de prácticas sin que todo chocara como un atasco emocional.
Es un día que comienza con teoría y termina con empatía, salpicado de risas, pizza y más introspección de la que creía que una persona podía albergar en un solo día.
Cuando elegí Adler y su programade Máster en Psicología de Orientación, no fue solo por la educación, aunque la experiencia práctica y el enfoque en la participación comunitaria fueron factores muy importantes. Lo elegí porque me pareció lo correcto. Incluso antes de matricularme, el tono de todos los correos electrónicos que recibía era cálido y humano. Acababa de terminar una carrera universitaria que me había parecido fría y transaccional, en la que las aulas eran como cintas transportadoras que hacían avanzar a los estudiantes. No quería volver a pasar por eso. Quería un lugar que entendiera a las personas, no solo la teoría. Adler era precisamente eso.
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El día de orientación lo confirmó. Todos llegaron nerviosos pero esperanzados, y al final, nos reíamos, intercambiábamos números y creábamos un chat grupal que no ha dejado de estar activo desde entonces. Los estudiantes de segundo año también estaban allí, ansiosos por responder preguntas y ofrecer consejos, y por primera vez en años, no sentí que estaba fuera mirando hacia adentro. El ambiente era cálido, genuino y humano. Es un lugar donde «¿Cómo estás?» realmente significa «¿Cómo te va?».
Los jueves, a las 9 de la mañana, estoy en mi clase de Psicología Adleriana, donde aprendemos que ser consejero no es solo un trabajo, sino una forma de existir. Mi profesor, James Lowe, habla sobre la presencia, sobre cómo acompañar el dolor de otra persona sin ahogarse en él, y me encuentro pensando que tal vez eso es lo que significa ser humano. La clase es pequeña, las caras de todos me resultan familiares y la sala parece más un cálido salón que un espacio académico. Alguien hace una broma sobre cómo todos somos «consejeros novatos» que aún estamos aprendiendo a caminar, y las risas que siguen me hacen sentir como en familia.
La hora del almuerzo llega como una recompensa. A veces me quedo en el campus y hablo con mis amigos, muchos de los cuales se han convertido en mi familia elegida, sobre cómo todos estamos secretamente aterrorizados por nuestra próxima sesión de terapia, y otras veces voy al centro a comer una porción de pizza y un pastelito carísimo que me digo a mí misma que me merezco (y me lo merezco). Si como en el campus, siempre hay alguien compartiendo buenas noticias o desahogándose por una semana difícil. Es caótico, humano y real, y eso me encanta.
A continuación viene la clase de teorías, impartida por Christina Cook, doctora en Filosofía, a la que llamamos en broma «citas rápidas para consejeros». Cada semana, conocemos una nueva teoría, aprendemos sus peculiaridades y decidimos si nos vemos «casándonos» con ella. Ya he coqueteado seriamente con la terapia cognitivo-conductual, un tipo de terapia conversacional que ayuda a las personas a identificar y cambiar patrones de pensamiento y comportamiento poco útiles. Durante nuestra presentación, mi grupo, que incluía a mis compañeros de clase, que siempre me apoyan y hacen que incluso las presentaciones de PowerPoint parezcan proyectos artísticos, consiguió que todos creáramos un árbol de creencias fundamentales, profundizando en cómo nuestro pasado moldea nuestra autopercepción y nuestros comportamientos.
Ver a todos reflexionar, reír y, a veces, quedarse en silencio durante ese ejercicio me recordó por qué estoy aquí: porque cuando las personas se sienten seguras, se abren.
A última hora de la tarde, practico el asesoramiento con otro compañero estudiante. El silencio, las miradas fijas, el pánico de «¿qué digo ahora?» solían aterrorizarme, pero en algún momento dejé de actuar y empecé a ser yo misma. Aprendí que la curiosidad, la autenticidad y un poco de humor pueden ayudar mucho. Las sesiones no son perfectas (¿las de quién lo son?), pero son reales.
Luego viene mi última clase: Habilidades de asesoramiento, también impartida por la Dra. Cook, y sinceramente, no podría pedir una mejor manera de terminar el día. La Dra. Cook tiene el don de convertir un aula en un santuario. Se asegura de que el espacio sea seguro, lleno de curiosidad y vulnerabilidad. Hemos pasado a los «fishbowls», en los que dos estudiantes se ofrecen voluntarios para representar el papel de cliente y consejero delante de todos. Suena como una pesadilla, pero de alguna manera se ha convertido en una de las mejores partes de la semana.
El Dr. Cook nos recuerda que el coraje es más importante que la perfección. Aprendes a acallar tu voz crítica interior, a confiar en que tu empatía sabe lo que hace. La retroalimentación no es dura, sino enriquecedora. Todos quieren que crezcas, no que demuestres tu valía.
A las 9 de la noche, estoy agotada, vuelvo a tener un poco de hambre y sigo extrañamente llena de energía. Me dirijo a casa pensando en lo lejos que he llegado desde aquella chica que se mudó de Portugal después de la COVID, la que asistía a clases que parecían comida rápida: rápidas, impersonales y destinadas a ser olvidadas. Adler no es así. Es una educación cocinada a fuego lento, del tipo que se cuece con compasión y conexión. Mis compañeros de clase son una parte muy importante de eso. Son el tipo de personas que se preocupan por ti cuando faltas a clase, que escuchan sin juzgar, que celebran tus pequeñas victorias como si fueran propias. Todos venimos de diferentes orígenes y queremos seguir caminos diferentes —terapia familiar, neurodiversidad, trabajo en situaciones de crisis, asesoramiento al final de la vida—, pero lo que nos une es lo mucho que nos importa. Me duermo fácilmente después de los jueves, a veces todavía repitiendo las palabras del Dr. Cook en mi cabeza, o sonriendo por la broma de un compañero de clase que nos ayudó a todos a superar el bajón de la tarde. Sueño con el futuro: trabajar en la intervención en crisis, tal vez en primera línea, donde pueda marcar la diferencia en tiempo real.
Eso es lo que tiene Adler. No solo te enseña a aconsejar a los demás, sino que te enseña a ser humano, de nuevo y mejor. Y si prestas atención entre las teorías y las horas de prácticas, te das cuenta de que el verdadero aprendizaje no se produce en las clases, sino en los momentos de pertenencia, en la forma en que la gente te mira y te pregunta: «¿Cómo estás?», y lo dice de verdad.
Alexandra (Alex) Melo es una estudiante de primer año del programa de Máster en Psicología de Orientación de la Universidad Adler de Vancouver, donde está aprendiendo a convertir la empatía, la curiosidad y la cafeína en una carrera profesional viable. Originaria de Portugal, cambió valientemente los pasteles de nata por los caramelos de arce cuando se mudó a Kamloops para obtener su licenciatura en psicología en la Universidad Thompson Rivers. Después de cruzar triunfalmente el escenario de la graduación (y esperar no tropezar con su toga), Alex se mudó a Vancouver con su pareja para perseguir sus sueños de consejería y construir una vida en una ciudad que tiene más lluvia de lo que le habían hecho creer. Sus intereses académicos se centran en las terapias narrativas y centradas en soluciones, particularmente en la intervención en crisis, donde espera ayudar a las personas a encontrar esperanza, humor y un nuevo significado cuando los giros de la trama de la vida golpean con más fuerza. Fuera de la escuela, Alex se identifica como una orgullosa maximalista del confort: es experta en maratones de series en Netflix, en ponerse mantas y en la proporción perfecta entre café y mimos a gatos.